L’écrivain malheureux

    A défaut d’une plume, je n’avais qu’un cœur. A défaut d’une muse, je n’avais qu’une histoire.

    Toujours en panne d’encre, j’utilisais mon sang, dilué lentement dans le sel de mes larmes. Jamais en manque, toujours présentes, elles donnaient à mes maux la douceur de mes pleurs.

    Si il était un temps ou je n’écrivais pas, c’était l’époque où ma vie était vide. N’ayant aucun sens, n’ayant aucun but si ce n’est  d’inventer les mots nécessaires pour ne plus être une page blanche. Et aujourd’hui le flot de mes angoisses glisse tel une vague sur la plage dorée de mon expérience. Etre moi-même, sans jamais dire  « c’est moi ». N’être que mon ombre pour garder mon armure. 

  Mais que se passe-t-il aujourd’hui j’écris et je ne vis plus. Mes personnages sont ma vie, et pourtant ce n’est plus ma vie, juste quelques lignes issues de ma mémoire. Peut-être devrais-je rendre la page à l’arbre qui me l’a offerte pour reprendre la liberté d’enfin revivre ma vie sans procuration.

(PS : ce texte ne s’applique pas à moi, il est d’inspiration libre suite à un commentaire lu sur un mur de facebook car je suis heureuse d’être Auteure de deux romans Intemporalis - Génésis et Le making-of du film ALF).

Comments

[Lili Evan]

magnifique comme toujours.....

[rip-de-la-louiseraie.over-blog.com]

merci lili :)